Zusammenfassung zu spät in der Nacht. Essay „Reflexionen zur Geschichte Und

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Iwan Alexejewitsch Bunin
Späte Stunde

„Oh, es ist schon so lange her, seit ich dort war“, sagte ich mir. Ab dem neunzehnten Lebensjahr. Ich habe einst in Russland gelebt, hatte das Gefühl, es sei mein eigenes, hatte die völlige Freiheit, überall hin zu reisen, und es war nicht schwer, nur dreihundert Meilen zurückzulegen. Aber ich bin nicht hingegangen, ich habe es immer wieder hinausgeschoben. Und Jahre und Jahrzehnte vergingen. Aber jetzt können wir es nicht länger aufschieben: Entweder jetzt oder nie. Ich muss die einzige und letzte Gelegenheit nutzen, denn die Stunde ist spät und niemand wird mich treffen.

Und ich ging über die Brücke über den Fluss und sah in der Ferne alles um mich herum im monatelangen Licht der Julinacht.

Die Brücke kam mir so vertraut vor, genauso wie zuvor, als hätte ich sie erst gestern gesehen: grob uralt, bucklig und als wäre sie nicht einmal aus Stein, sondern irgendwie von der Zeit bis zur ewigen Unzerstörbarkeit versteinert – als Gymnasiast dachte ich, sie stünde still unter Batu. Allerdings zeugen nur einige Spuren der Stadtmauern auf dem Felsen unter der Kathedrale und dieser Brücke vom Alter der Stadt. Alles andere ist alt, provinziell, mehr nicht. Eines war seltsam, eines deutete darauf hin, dass sich in der Welt etwas verändert hatte, seit ich ein Junge, ein junger Mann war: Früher war der Fluss nicht schiffbar, aber jetzt wurde er wahrscheinlich vertieft und geräumt; Der Mond stand zu meiner Linken, ziemlich weit über dem Fluss, und in seinem unsteten Licht und im flackernden, zitternden Glanz des Wassers stand ein weißer Raddampfer, der leer schien – er war so still – obwohl alle seine Bullaugen erleuchtet waren , wie bewegungslose goldene Augen und alle spiegelten sich im Wasser als fließende goldene Säulen: Der Dampfer stand genau auf ihnen. Dies geschah in Jaroslawl, im Suezkanal und am Nil. In Paris sind die Nächte feucht, dunkel, ein dunstiger Schein färbt sich rosa am undurchdringlichen Himmel, die Seine fließt mit schwarzem Teer unter den Brücken hindurch, aber darunter hängen auch fließende Reflexionssäulen der Laternen auf den Brücken, nur sind es drei -Farben: weiß, blau, rot - Russische Nationalflaggen. Hier gibt es auf der Brücke kein Licht, es ist trocken und staubig. Und weiter vorne, auf dem Hügel, ist die Stadt von Gärten verdunkelt; über den Gärten ragt ein Feuerturm hervor. Mein Gott, was war das für ein unbeschreibliches Glück! Während des nächtlichen Feuers habe ich zum ersten Mal deine Hand geküsst und du hast meine als Antwort gedrückt – diese geheime Einwilligung werde ich nie vergessen. Die ganze Straße wurde schwarz von Menschen in einem bedrohlichen, ungewöhnlichen Licht. Ich war zu Besuch, als plötzlich der Alarm ertönte und alle zu den Fenstern und dann hinter das Tor stürmten. Es brannte weit weg, jenseits des Flusses, aber furchtbar heiß, gierig, dringend. Dort ergossen sich dicke Rauchwolken in schwarzen und purpurnen Vliesen, purpurrote Flammen schossen hoch aus ihnen hervor, und in unserer Nähe glühten sie zitternd kupferfarben in der Kuppel des Erzengels Michael. Und in dem überfüllten Raum, in der Menge, inmitten des ängstlichen, manchmal mitleiderregenden, manchmal freudigen Geredes der einfachen Leute, die von überall her gerannt waren, hörte ich den Geruch deiner Mädchenhaare, deines Halses, deines Leinenkleides – und dann entschied ich mich plötzlich , und frierend nahm ich deine Hand ...

Hinter der Brücke stieg ich auf einen Hügel und ging über eine gepflasterte Straße in die Stadt.

Es gab nirgendwo in der Stadt ein einziges Feuer, keine einzige lebende Menschenseele. Alles war still und weitläufig, ruhig und traurig – die Traurigkeit der russischen Steppennacht, einer schlafenden Steppenstadt. Einige Gärten ließen ihre Blätter schwach und vorsichtig flattern, weil der schwache Juliwind, der von irgendwoher von den Feldern wehte, stetig wehte und sanft auf mich wehte. Ich ging – der große Mond ging auch, rollte und ging in einem Spiegelkreis durch die Schwärze der Zweige; die breiten Straßen lagen im Schatten – nur in den Häusern rechts, die der Schatten nicht erreichte, waren die weißen Wände erleuchtet und das schwarze Glas schimmerte in traurigem Glanz; und ich ging im Schatten, schritt den gefleckten Bürgersteig entlang – er war durchsichtig mit schwarzer Seidenspitze bedeckt. Sie hatte dieses Abendkleid, sehr elegant, lang und schmal. Es passte unglaublich gut zu ihrer schlanken Figur und den schwarzen, jungen Augen. Sie war geheimnisvoll in ihm und schenkte mir beleidigend keine Beachtung. Wo war es? Wen besuchen?

Mein Ziel war es, Old Street zu besuchen. Und ich hätte auf einem anderen, näheren Weg dorthin gelangen können. Aber ich bog in diese weitläufigen Gassen in den Gärten ein, weil ich mir die Turnhalle ansehen wollte. Und als er dort ankam, staunte er erneut: Und hier blieb alles beim Alten wie vor einem halben Jahrhundert; Ein Steinzaun, ein Steinhof, ein großes Steingebäude im Hof – bei mir ist alles noch genauso offiziell, langweilig wie früher. Ich zögerte am Tor, ich wollte in mir Traurigkeit hervorrufen, das Mitleid der Erinnerungen – aber ich konnte nicht: ja, zuerst ein Erstklässler mit Kammhaarschnitt in einer brandneuen blauen Mütze mit silbernen Handflächen über dem Schirm und in einem neuen Mantel mit silbernen Knöpfen betraten sie diese Tore, dann ein dünner junger Mann in einer grauen Jacke und einer eleganten Hose mit Trägern; aber bin ich es?

Die alte Straße kam mir nur ein wenig schmaler vor als zuvor. Alles andere blieb unverändert. Holpriges Pflaster, kein einziger Baum, auf beiden Seiten stehen staubige Kaufmannshäuser, auch die Gehwege sind holprig, so dass man besser mitten auf der Straße laufen kann, bei vollem Monatslicht... Und die Nacht war schon fast vorbei das gleiche wie das hier. Nur das war Ende August, als die ganze Stadt nach Äpfeln duftete, die in den Bergen auf den Märkten lagen, und es so warm war, dass es ein Vergnügen war, in einer Bluse zu laufen, die mit einem kaukasischen Riemen gegürtet war... Ist Kann man sich irgendwo da draußen, wie am Himmel, an diese Nacht erinnern?

Ich habe mich immer noch nicht getraut, zu dir nach Hause zu gehen. Und er hat sich zwar nicht verändert, aber es ist umso erschreckender, ihn zu sehen. Einige fremde, neue Menschen leben jetzt darin. Dein Vater, deine Mutter, dein Bruder – sie alle haben dich, den Kleinen, überlebt, aber auch sie sind zu gegebener Zeit gestorben. Ja, und alle sind für mich gestorben; und nicht nur Verwandte, sondern auch viele, viele, mit denen ich in Freundschaft oder Freundschaft mein Leben begann, wie lange ist es her, dass sie begonnen haben, zuversichtlich, dass es kein Ende nehmen würde, aber alles begann, floss und endete vor meinen Augen - so schnell und vor meinen Augen! Und ich setzte mich auf ein Podest in der Nähe eines Kaufmannshauses, das hinter seinen Schlössern und Toren uneinnehmbar war, und begann darüber nachzudenken, wie sie in jenen fernen Zeiten, unseren Zeiten, aussah: einfach zurückgebundenes dunkles Haar, klare Augen, eine helle Bräune eines jungen Mannes Gesicht, ein leichter Sommerlook, unter dem sich die Reinheit, Kraft und Freiheit eines jungen Körpers verbirgt... Dies war der Beginn unserer Liebe, eine Zeit ungetrübten Glücks, Intimität, Vertrauens, enthusiastischer Zärtlichkeit, Freude...

Die warmen und hellen Nächte russischer Provinzstädte am Ende des Sommers haben etwas ganz Besonderes. Was für ein Frieden, was für ein Wohlstand! Ein alter Mann mit einem Holzhammer wandert nachts durch die fröhliche Stadt, aber nur zu seinem eigenen Vergnügen: Es gibt nichts zu bewachen, schlafe friedlich, gute Leute, du wirst von Gottes Gunst beschützt, diesem hohen, leuchtenden Himmel, den der alte Mann hat schaut achtlos hin, wandert über den tagsüber erhitzten Bürgersteig und beginnt nur gelegentlich, zum Spaß, mit einem Holzhammer einen Tanztriller. Und in einer solchen Nacht, zu dieser späten Stunde, als er der Einzige in der Stadt war, der wach war, warteten Sie in Ihrem bereits im Herbst ausgetrockneten Garten auf mich, und ich schlüpfte heimlich hinein: öffnete leise das Tor, das Sie hatten zuvor aufgeschlossen, rannte er leise und schnell durch den Hof und hinter dem Schuppen in den Tiefen des Hofes, betrat er die bunte Dunkelheit des Gartens, wo sein Kleid in der Ferne schwach weiß wurde, auf einer Bank unter den Apfelbäumen, und, schnell Als er sich näherte, begegnete er mit freudiger Angst dem Funkeln deiner wartenden Augen.

Und wir saßen da, saßen in einer Art Verwirrung des Glücks. Mit einer Hand umarmte ich dich und hörte deinen Herzschlag, mit der anderen hielt ich deine Hand und spürte dich durch sie hindurch. Und es war schon so spät, dass man nicht einmal den Schläger hören konnte – der alte Mann legte sich irgendwo auf eine Bank und döste mit einer Pfeife zwischen den Zähnen ein und sonnte sich im monatlichen Licht. Als ich nach rechts schaute, sah ich, wie hoch und sündlos der Mond über dem Hof scheint und das Dach des Hauses wie ein Fisch glitzert. Als ich nach links schaute, sah ich einen mit trockenem Gras bewachsenen Weg, der unter anderen Gräsern verschwand, und dahinter einen einsamen grünen Stern, der tief hinter einem anderen Garten hervorlugte, teilnahmslos leuchtete und gleichzeitig erwartungsvoll und leise etwas sagte. Aber sowohl den Hof als auch den Stern sah ich nur kurz – es gab eines auf der Welt: eine leichte Dämmerung und das strahlende Funkeln deiner Augen in der Dämmerung.

Und dann hast du mich zum Tor geführt und ich sagte:

„Wenn es ein zukünftiges Leben gibt und wir uns darin treffen, werde ich dort niederknien und deine Füße küssen für alles, was du mir auf Erden gegeben hast.“

Ich ging mitten auf die helle Straße und in meinen Garten. Als ich mich umdrehte, sah ich, dass am Tor noch alles weiß war.

Nachdem ich mich nun vom Podest erhoben hatte, ging ich den gleichen Weg zurück, den ich gekommen war. Nein, neben Old Street hatte ich noch ein anderes Ziel, das ich mir nicht eingestehen wollte, dessen Erfüllung aber, wie ich wusste, unausweichlich war. Und ich habe es mir angesehen und bin für immer gegangen.

Die Straße war wieder vertraut. Alles geht geradeaus, dann nach links, entlang des Basars und vom Basar – entlang der Monastyrskaya – bis zum Ausgang der Stadt.

Der Basar ist wie eine andere Stadt in der Stadt. Sehr stinkende Reihen. In der Obzhorny Row, unter den Markisen über den langen Tischen und Bänken, ist es düster. In Skobyany hängt an einer Kette über der Mitte des Durchgangs eine Ikone des großäugigen Erlösers in einem rostigen Rahmen. In Muchnoye rannte und pickte morgens immer ein ganzer Schwarm Tauben über den Bürgersteig. Du gehst in die Turnhalle – davon gibt es so viele! Und all die Dicken, mit den regenbogenfarbenen Gerten, picken und rennen, wedeln feminin, zart, wiegen sich, zucken eintönig mit dem Kopf, als würden sie dich nicht bemerken: Sie heben ab, pfeifend mit ihren Flügeln, erst wenn du fast auf einen trittst von ihnen. Und nachts rasten große, dunkle Ratten, böse und gruselig, schnell und ängstlich umher.

Die Monastyrskaya-Straße ist eine Brücke in die Felder und eine Straße: einige führen von der Stadt nach Hause, ins Dorf, andere in die Stadt der Toten. In Paris hebt sich zwei Tage lang die Hausnummer dieses und jenes in dieser und jener Straße von allen anderen Häusern ab mit den Peststützen des Eingangs, seinem traurigen Rahmen mit Silber, zwei Tage lang liegt ein Blatt Papier mit Trauerrand im Eingangsbereich auf dem Trauertisch - sie unterschreiben ihn als Zeichen des Mitgefühls höflicher Besucher; Dann, zu einem letzten Zeitpunkt, hält ein riesiger Streitwagen mit einem Trauerbaldachin am Eingang, dessen Holz schwarz und harzig ist, wie ein Pestsarg. Die abgerundeten, geschnitzten Böden des Baldachins weisen auf den Himmel mit großen weißen Sternen hin Die Ecken des Daches sind mit lockigen schwarzen Federn gekrönt – Straußenfedern aus der Unterwelt; Der Streitwagen ist vor großen Monstern in kohlenhörnigen Decken mit weißen Augenhöhlenringen vorgespannt; Ein alter Trunkenbold sitzt auf einem unendlich hohen Bock und wartet darauf, herausgeholt zu werden, ebenfalls symbolisch gekleidet in eine falsche Sarguniform und denselben dreieckigen Hut, innerlich wohl immer grinsend über diese feierlichen Worte: „Requiem aeternam dona eis, Domine, et lux.“ perpetua luseat eis“ 1
Gib ihnen ewige Ruhe, Herr, und möge ewiges Licht auf ihnen leuchten (lat.).

. - Hier ist alles anders. Von den Feldern entlang der Monastyrskaya weht eine Brise, und auf Handtüchern wird ein offener Sarg auf ihn zugetragen, über geschlossenen, konvexen Augenlidern schwingt ein reisfarbenes Gesicht mit einer bunten Blumenkrone auf der Stirn. So wurde sie auch getragen.

Am Ausgang, links von der Autobahn, befindet sich ein Kloster aus der Zeit des Zaren Alexej Michailowitsch, eine Festung, immer geschlossene Tore und Festungsmauern, hinter denen die vergoldeten Rüben der Kathedrale leuchten. Weiter, ganz auf dem Feld, gibt es ein sehr geräumiges Quadrat aus anderen Mauern, aber niedrig: Sie enthalten einen ganzen Hain, unterbrochen von sich kreuzenden langen Alleen, an deren Seiten unter alten Ulmen, Linden und Birken alles verstreut ist mit verschiedenen Kreuzen und Denkmälern. Hier standen die Tore weit offen und ich sah die Hauptstraße, glatt und endlos. Ich nahm schüchtern meinen Hut ab und trat ein. Wie spät und wie dumm! Der Mond stand bereits tief hinter den Bäumen, aber alles drumherum war, soweit das Auge reichte, noch deutlich sichtbar. Der gesamte Raum dieses Totenhains, seine Kreuze und Denkmäler waren in einem transparenten Schatten gemustert. Gegen Morgen ließ der Wind nach – die hellen und dunklen Flecken, alle bunt unter den Bäumen, schliefen. В дали рощи, из-за кладбищенской церкви, вдруг что-то мелькнуло и с бешеной быстротой, темным клубком понеслось на меня – я, вне себя, шарахнулся в сторону, вся голова у меня сразу оледенела и стянулась, сердце рванулось и замерло… Что es war? Es blinkte und verschwand. Aber das Herz blieb in meiner Brust stehen. Und so ging ich weiter, während mein Herz stehen blieb und es wie eine schwere Tasse in mir trug. Ich wusste, wohin ich gehen sollte, ich ging weiter geradeaus die Allee entlang – und ganz am Ende, schon ein paar Schritte von der Rückwand entfernt, blieb ich stehen: Vor mir, auf ebenem Boden, zwischen den trockenen Gräsern, lag ein einsamer länglicher und eher schmaler Stein, mit der Spitze zur Mauer. Hinter der Mauer blickte ein niedriger grüner Stern wie ein wundersamer Edelstein hervor, strahlend wie der alte, aber still und bewegungslos.

In I. Bunins Geschichte „The Late Hour“ sprechen wir von einer ungewöhnlichen Begegnung eines bereits mittleren Mannes mit seinen vergangenen Erinnerungen. Viele Jahre hat er sein Leben im Ausland verbracht, und jetzt vermisst der Held seine alten Zeiten und Heimatorte wirklich und schwelgt in Nostalgie.

In einer hellen Sommernacht ging ein Mann durch vertraute Straßen spazieren. Wenn so nahe und liebe Landschaften seiner geliebten Stadt vor seinen Augen erscheinen – eine Brücke, die sich über den Fluss erstreckt, eine breite gepflasterte Straße, ein Hügel – wird der Held von alten Erinnerungen mit neuer Kraft überwältigt. Jetzt lebt er nur noch von ihnen, und im Mittelpunkt ihrer Handlung steht die Geliebte des Protagonisten. Diese Frau hat ihm wahres Glück geschenkt, und wenn es ihnen bestimmt ist, sich in einem zukünftigen Leben zu treffen, wird er bereit sein, vor ihr zu knien und ihre Füße zu küssen. Der Held erinnerte sich bis ins kleinste Detail an das Bild dieser Frau, ihr dunkles Haar, ihr lebhaftes Aussehen, ihre dünne Taille ... Aber das Wichtigste an ihrem Aussehen war für ihn das unvergessliche weiße Kleid ...

Bis ins kleinste Detail erinnert er sich an den ganzen Charme dieser Beziehung, sei es eine sanfte Berührung, eine rührende Umarmung oder ein romantisches Treffen. Der Held erinnert sich sogar an die Gerüche, die gesamte Farbpalette der glücklichen Momente seines Lebens. In seiner Erinnerung ist aus vielen Fragmenten ein Bild seiner Jugend, die an verschiedenen Orten seiner Stadt verbrachte, zersplittert: Hier ist es – derselbe laute Basar, auf dem er als Junge spazieren ging, hier ist die Monastyrskaya-Straße und die alte Brücke , hier sind die Wände seiner Heimatturnhalle. Und egal wie wunderbar die Aussicht auf Paris ist, wo der Held der Geschichte jetzt lebt, keiner von ihnen kann mit der Schönheit seiner wahren Heimatorte mithalten.

Die Gedanken eines älteren Mannes kehren immer wieder zu den Erinnerungen an ein wunderschönes Mädchen zurück, das ihm allein durch ihr Aussehen, mit nur einem leichten Händedruck wahres Glück schenken konnte. Aber die freudigen Momente sollten unterbrochen werden. Sie wurden durch große Trauer ersetzt. Das grausame Schicksal nimmt dem Helden die einzige Liebe – das Mädchen stirbt und mit ihr verschwindet das gegenseitige Gefühl. Im Herzen des Helden lebt es jedoch weiter, trotz aller Nöte, die ihm widerfahren sind, trotz des Verlusts geliebter Menschen und Verwandter. Und es gibt nichts mehr in diesem Leben – das denkt der Held, während er seinen gemütlichen Spaziergang in völliger Stille im Licht einer hellen Sommernacht fortsetzt.

Am Ende der Geschichte findet sich der Held an einem Ort wieder, der das Ende seiner Lebensreise symbolisiert. Seine langjährige Geliebte wurde vor vielen Jahren auf dem Friedhof begraben. Dieser Ort weist nicht nur auf den bevorstehenden Tod des Helden hin, sondern spricht auch vom inneren Tod seiner Seele, die schon damals im Moment der Abreise seiner Geliebten und dem anschließenden Umzug in ein anderes Land starb.

I. Bunins Werk „Late Hour“ verkörpert eine starke Sehnsucht nach dem Vaterland, es ist nämlich Ausdruck der nostalgischen Gefühle des Autors selbst, der sich zum Zeitpunkt des Schreibens der Geschichte im Ausland aufhielt.

Bild oder Zeichnung. Späte Stunde

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Späte Stunde

Und ich ging über die Brücke über den Fluss und sah in der Ferne alles um mich herum im monatelangen Licht der Julinacht.

Die Brücke kam mir so vertraut vor, genauso wie zuvor, als hätte ich sie erst gestern gesehen: grob uralt, bucklig und als wäre sie nicht einmal aus Stein, sondern irgendwie von der Zeit bis zur ewigen Unzerstörbarkeit versteinert – als Gymnasiast dachte ich, sie stünde still unter Batu. Von der Antike der Stadt zeugen jedoch nur einige Spuren der Stadtmauern auf dem Felsen unter dem Dom und dieser Brücke. Alles andere ist alt, provinziell, mehr nicht. Eines war seltsam, eines deutete darauf hin, dass sich in der Welt etwas verändert hatte, seit ich ein Junge, ein junger Mann war: Früher war der Fluss nicht schiffbar, aber jetzt wurde er wahrscheinlich vertieft und geräumt; Der Mond stand zu meiner Linken, ziemlich weit über dem Fluss, und in seinem unsteten Licht und im flackernden, zitternden Glanz des Wassers stand ein weißer Raddampfer, der leer schien – er war so still – obwohl alle seine Bullaugen erleuchtet waren , wie bewegungslose goldene Augen und alle spiegelten sich im Wasser als fließende goldene Säulen: Der Dampfer stand genau auf ihnen. Dies geschah in Jaroslawl, im Suezkanal und am Nil. In Paris sind die Nächte feucht, dunkel, ein dunstiger Schein färbt sich rosa am undurchdringlichen Himmel, die Seine fließt mit schwarzem Teer unter den Brücken hindurch, aber darunter hängen auch fließende Reflexionssäulen der Laternen auf den Brücken, nur sind es drei -Farben: Weiß, Blau und Rot - Russische Nationalflaggen. Hier gibt es auf der Brücke kein Licht, es ist trocken und staubig. Und weiter vorne, auf dem Hügel, ist die Stadt von Gärten verdunkelt; über den Gärten ragt ein Feuerturm hervor. Mein Gott, was war das für ein unbeschreibliches Glück! Während des nächtlichen Feuers habe ich zum ersten Mal deine Hand geküsst und du hast meine als Antwort gedrückt – diese geheime Einwilligung werde ich nie vergessen. Die ganze Straße wurde schwarz von Menschen in einem bedrohlichen, ungewöhnlichen Licht. Ich war zu Besuch, als plötzlich der Alarm ertönte und alle zu den Fenstern und dann hinter das Tor stürmten. Es brannte weit weg, jenseits des Flusses, aber furchtbar heiß, gierig, dringend. Dort ergossen sich dicke Rauchwolken in einem schwarz-violetten Vlies, aus ihnen schossen hochrote Flammenschwaden hervor, und neben uns leuchteten sie zitternd kupferfarben in der Kuppel des Erzengels Michael. Und in dem überfüllten Raum, in der Menge, inmitten des ängstlichen, manchmal mitleiderregenden, manchmal freudigen Geredes der einfachen Leute, die von überall her gerannt waren, hörte ich den Geruch deiner Mädchenhaare, deines Halses, deines Leinenkleides – und dann entschied ich mich plötzlich , nahm deine Hand, völlig erstarrt...

Hinter der Brücke stieg ich auf einen Hügel und ging über eine gepflasterte Straße in die Stadt.

Geschichte von I.A. Bunins „Late Hour“ wurde am 19. Oktober 1939 in Paris fertiggestellt; es ist Teil der Sammlung „Dark Alleys“, in der der Autor alle Aspekte der Liebe erforscht, von erhabenen, schönen Erlebnissen bis hin zur Manifestation tierischer Leidenschaftsinstinkte.
In der Geschichte „The Late Hour“ wird Bunins Held geistig nach Russland versetzt, wo er sich aller Wahrscheinlichkeit nach in einem fremden Land befindet. Er nutzt die „späte Stunde“, damit niemand die Erinnerungen stören kann, die dem Auswanderer so am Herzen liegen. Nachdem er die Brücke, den Fluss, überquert hat, findet sich der Held in einer Stadt wieder, die ihm scheinbar schmerzlich vertraut ist, einer Stadt, in der er seine Kindheit und Jugend verbracht hat, in der jede Straße, jedes Gebäude und sogar jeder Baum an ihn erinnert. Dieser Text ist für den privaten Gebrauch bestimmt Nur zum Gebrauch - 2005 hat er eine Fülle von Erinnerungen, aber nichts, nicht einmal die Sehnsucht nach der Kindheit, ist ihm so wichtig wie die Erinnerung an die helle und reine Liebe, die er an diesen Orten erleben durfte, Liebe, die nur von kurzer Dauer war. gelebt, aber stark und berührend, ehrfürchtig, noch jugendlich.
Liebe ist augenblicklich und tragisch – das ist Bunins Konzept von Liebe, und „The Late Hour“ war keine Ausnahme. Die Zeit ist machtlos, ein wahres Gefühl zu töten – das ist die Idee der Geschichte. Die Erinnerung ist ewig, das Vergessen weicht vor der Macht der Liebe.
„Mein Gott, was war das für ein unaussprechliches Glück! Während des nächtlichen Feuers habe ich zum ersten Mal deine Hand geküsst und du hast meine als Antwort gedrückt – ich werde diese geheime Zustimmung dir gegenüber nie vergessen“ – so wurde ein längst erlebter Moment mit unglaublicher Kraft noch einmal durchlebt und neu erschaffen .
Aber die Existenz ist grausam. Das geliebte Mädchen stirbt, und mit ihrem Tod endet die Liebe, aber sie konnte nicht länger dauern, weil sie real war – hier kommt Bunins Verständnis von Liebe wieder zum Vorschein. Glück ist Eigentum einiger weniger, aber dieses „unaussprechliche Glück“ fiel dem Helden Bunin zu, er erlebte es, und deshalb blieb jetzt nur noch diese leichte, helle Traurigkeit und Erinnerung... „Es gibt keinen Tod auf der Welt.“ , es gibt keine Zerstörung für das, was war, als ich einst lebte! Es gibt keine Trennung und keinen Verlust, solange meine Seele, meine Liebe, meine Erinnerung lebt!“ - verkündet der Autor in der Erzählung „Rose von Jericho“, und dieser grundlegende Faktor von Bunins Philosophie, seine Weltanschauung, sei eine Art Programm für sein Werk gewesen.
Leben und Tod... Ihre unerbittliche, große Konfrontation ist für Bunins Helden eine Quelle ständiger Tragödie. Der Autor zeichnet sich durch ein gesteigertes Todesgefühl und ein gesteigertes Lebensgefühl aus.
Die Vergänglichkeit des Lebens bedrückt auch den Helden Bunin: „Ja, und alle sind für mich gestorben; nicht nur Verwandte, sondern auch viele, viele, mit denen ich in Freundschaft oder Freundschaft mein Leben begann, wie lange ist es her, dass sie begannen, zuversichtlich, dass es kein Ende nehmen würde, aber alles begann, floss und endete... so schnell und vor meinen Augen!“ Aber in diesen Worten steckt keine Verzweiflung, sondern ein tiefes Verständnis für die Realität der Lebensprozesse, ihre Vergänglichkeit. „Wenn es ein zukünftiges Leben gibt und wir uns darin treffen, werde ich dort niederknien und deine Füße küssen für alles, was du mir auf Erden gegeben hast.“
Bunin singt eine Hymne an ein leuchtendes Gefühl, das einen Menschen inspiriert – ein Gefühl, dessen Erinnerung und Dankbarkeit auch mit dem Tod nicht verschwinden wird; Hier manifestiert sich der Adel von Bunins Helden, und die schöne, alles verstehende und fühlende, majestätische spirituelle Welt des Schriftstellers und seines Helden steht in vollem Wachstum vor uns.
Der letzte Ort, an den sich der Held in seiner Fantasie entführt, ist der Stadtfriedhof, auf dem derjenige begraben liegt, der ihm so am Herzen liegt. Dies war sein letztes und vielleicht wichtigstes Ziel, das er sich dennoch nicht eingestehen wollte, dessen Verwirklichung aber unvermeidlich war. Doch was verursacht diese Angst? Höchstwahrscheinlich handelt es sich dabei um die Angst vor der Realität, vor der Überzeugung, dass von einem wunderbaren Gefühl nur ein „langer“, „schmaler“ Stein übrig bleibt, der einsam „im trockenen Gras“ liegt, und Erinnerungen. Der Held geht auf den Friedhof mit der Absicht, „einen Blick darauf zu werfen und für immer zu gehen“, diese Welt der Erinnerungen zu verlassen, in die Realität zurückzukehren, zu dem, was ihm noch bleibt.
Die Stimmung des Helden steht im Einklang mit der Natur. Entweder ist er, genau wie die Welt um ihn herum, gelassen und ruhig, dann ist er genauso traurig wie alle um ihn herum. Die Aufregung des Helden spiegelt sich entweder im „Zittern des Laubwerks“ oder im Klang der Alarmglocke und „des Flammenblatts“ wider.
Als Leitmotiv zieht sich das Bild eines „grünen Sterns“ durch das gesamte Werk. Doch was bedeutet dieser Stern für den Helden, der zunächst „erwärmend und zugleich erwartungsvoll, stumm etwas sagt“ und am Ende der Geschichte „stumm, regungslos“ ist? Was ist das? Die Verkörperung von Unwirklichkeit, Zerbrechlichkeit, etwas Unerreichbarem oder ein Symbol für Liebe und Freude? Oder vielleicht das Schicksal selbst?
Der Titel selbst enthält eine tiefe Bedeutung. Meint der Autor nur den Zeitpunkt der Handlung oder die Verspätung des Besuchs seiner Heimatorte? Vielleicht beides. Bunin verwendet den Titel der Geschichte als Refrain und betont immer wieder, dass alles, alle Ereignisse, an die sein Held in seiner Erinnerung zurückkommt, genau „zu später Stunde“ geschehen.
Die Architektur der Geschichte ist perfekt und vollständig, und der ständige Wechsel im Handlungszeitpunkt beeinträchtigt nicht die Integrität der Erzählung. Alle Teile der Arbeit sind harmonisch miteinander verbunden. Die Sprache der strahlendsten Schönheit ist einmal mehr ein Beweis für das außergewöhnliche Talent des Schriftstellers. Die bekanntesten, gewöhnlichsten Wörter verbinden sich unglaublich ausdrucksstark miteinander.
Alle Werke Bunins, hell und lebensbejahend, entsprechen voll und ganz dem Gedanken, den er einst zum Ausdruck brachte: „Aus dem Leben der Menschheit, aus Jahrhunderten, Generationen sind in Wirklichkeit nur das Erhabene, Gute und Schöne übrig geblieben, nur dies.“

SPÄTE STUNDE

Und ich ging über die Brücke über den Fluss und sah in der Ferne alles um mich herum im monatelangen Licht der Julinacht.

Die Brücke kam mir so vertraut vor, genauso wie zuvor, als hätte ich sie erst gestern gesehen: grob uralt, bucklig und als wäre sie nicht einmal aus Stein, sondern irgendwie von der Zeit bis zur ewigen Unzerstörbarkeit versteinert – als Gymnasiast dachte ich, sie stünde still unter Batu. Allerdings zeugen nur einige Spuren der Stadtmauern auf dem Felsen unter der Kathedrale und dieser Brücke vom Alter der Stadt. Alles andere ist alt, provinziell, mehr nicht. Eines war seltsam, eines deutete darauf hin, dass sich in der Welt etwas verändert hatte, seit ich ein Junge, ein junger Mann war: Früher war der Fluss nicht schiffbar, aber jetzt wurde er wahrscheinlich vertieft und geräumt; Der Mond stand zu meiner Linken, ziemlich weit über dem Fluss, und in seinem unsteten Licht und im flackernden, zitternden Glanz des Wassers stand ein weißer Raddampfer, der leer schien – er war so still – obwohl alle seine Bullaugen erleuchtet waren , wie bewegungslose goldene Augen und alle spiegelten sich im Wasser als fließende goldene Säulen: Der Dampfer stand genau auf ihnen. Dies geschah in Jaroslawl, im Suezkanal und am Nil. In Paris sind die Nächte feucht, dunkel, ein dunstiger Schein färbt sich rosa am undurchdringlichen Himmel, die Seine fließt mit schwarzem Teer unter den Brücken hindurch, aber darunter hängen auch fließende Reflexionssäulen der Laternen auf den Brücken, nur sind es drei -Farben: Weiß, Blau und Rot - Russische Nationalflaggen. Hier gibt es auf der Brücke kein Licht, es ist trocken und staubig. Und weiter vorne, auf dem Hügel, ist die Stadt von Gärten verdunkelt; über den Gärten ragt ein Feuerturm hervor. Mein Gott, was war das für ein unbeschreibliches Glück! Während des nächtlichen Feuers habe ich zum ersten Mal deine Hand geküsst und du hast meine als Antwort gedrückt – diese geheime Einwilligung werde ich nie vergessen. Die ganze Straße wurde schwarz von Menschen in einem bedrohlichen, ungewöhnlichen Licht. Ich war zu Besuch, als plötzlich der Alarm ertönte und alle zu den Fenstern und dann hinter das Tor stürmten. Es brannte weit weg, jenseits des Flusses, aber furchtbar heiß, gierig, dringend. Dort ergossen sich dicke Rauchwolken in einem schwarz-violetten Vlies, aus ihnen schossen hochrote Flammenschwaden hervor, und neben uns leuchteten sie zitternd kupferfarben in der Kuppel des Erzengels Michael. Und in dem engen Raum, in der Menge, inmitten des ängstlichen, mal bedauernswerten, mal freudigen Geredes der einfachen Leute, die von überall her gerannt waren, hörte ich den Geruch deiner Mädchenhaare, deines Halses, deines Leinenkleides – und dann entschied ich mich plötzlich Ich nahm zitternd deine Hand ...

Hinter der Brücke stieg ich auf einen Hügel und ging über eine gepflasterte Straße in die Stadt.

Die alte Straße kam mir nur ein wenig schmaler vor als zuvor. Alles andere blieb unverändert. Holpriges Pflaster, kein einziger Baum, auf beiden Seiten stehen staubige Kaufmannshäuser, auch die Gehwege sind holprig, so dass man besser mitten auf der Straße laufen kann, bei vollem Monatslicht... Und die Nacht war schon fast vorbei das gleiche wie das hier. Nur das war Ende August, als die ganze Stadt nach Äpfeln duftete, die in den Bergen auf den Märkten lagen, und es so warm war, dass es ein Vergnügen war, in einer Bluse zu laufen, die mit einem kaukasischen Riemen gegürtet war... Ist Ist es möglich, sich an diese Nacht irgendwo dort zu erinnern, als ob im Himmel?

Ich habe mich immer noch nicht getraut, zu dir nach Hause zu gehen. Und er hat sich zwar nicht verändert, aber es ist umso erschreckender, ihn zu sehen. Einige fremde, neue Menschen leben jetzt darin. Dein Vater, deine Mutter, dein Bruder – sie alle haben dich, den Kleinen, überlebt, aber auch sie sind zu gegebener Zeit gestorben. Ja, und alle sind für mich gestorben; und nicht nur Verwandte, sondern auch viele, viele, mit denen ich in Freundschaft oder Freundschaft mein Leben begann; Wie lange ist es her, dass sie angefangen haben, zuversichtlich, dass es kein Ende nehmen würde, aber alles begann, verlief und endete vor meinen Augen – so schnell und vor meinen Augen! Und ich setzte mich auf ein Podest in der Nähe eines Kaufmannshauses, das hinter seinen Schlössern und Toren uneinnehmbar war, und begann darüber nachzudenken, wie sie in jenen fernen Zeiten, unseren Zeiten, aussah: einfach zurückgebundenes dunkles Haar, klare Augen, eine helle Bräune eines jungen Mannes Gesicht, ein leichter Sommerlook, unter dem sich die Reinheit, Kraft und Freiheit eines jungen Körpers verbirgt... Dies war der Beginn unserer Liebe, eine Zeit ungetrübten Glücks, Intimität, Vertrauens, enthusiastischer Zärtlichkeit, Freude...

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Iwan Alexejewitsch Bunin Späte Stunde

Bild oder Zeichnung. Späte Stunde

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